Llueve en mí ser los versos floridos, qué en calma de triste espera apasionan entre libros viejos de hojas amarillas.
Llueve de mis ojos, blancas margaritas, siempre bellas y únicas que resisten en sus pétalos la tormenta sin deshojarse.
Llueve de mí los sentimientos que no se han marchitado, ese amor como el del mejor libro.
Llueve dentro de mí, mis cantares, mis sentidos, y el verso menos leído.
La Maru.
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